MARIA PILAR COUCEIRO | Adversus non Aversus | 22.12.2009|“Los restos de Federico García Lorca no están en la fosa”.(Noticia de Agencia)
Y los dioses tocaron sus frentes con aliento inmortal.
Eran aún tan jóvenes… Quedaban muchos frutos por gustar y el último tramo de sus treinta y tantos presagiaba un trayecto hacia las estrellas, jalonado por los seguros pasos de una Fama ya indiscutible, tan indiscutible que ni la enfermedad anómala y voraz, ni el brusco estallido vital bajo las armas podían truncar.
Eran tan jóvenes… Aquellos cerebros a punto de apagarse habían volcado cataratas de eufonía, multiplicidad de juegos retóricos disfrazados de espontaneidad, combinaciones nuevas, sacadas al mismo tiempo de la tradición más pura, que llegaban enseguida a un arco de sensibilidades más allá de estratos sociales, de edades, de géneros. A casi ciento cincuenta años de distancia –eran tan jóvenes-, un final trunco, un final grotesco: sin música para el músico; sin palabras para el poeta. Y por causas dispares, aunque ambas hijas de la situación, un cierre funeral sin cuerpo. Nada material queda del genio inmaterial. Mentes perdidas, cuerpos perdidos.

 Y llega entonces la segunda parte, de la mano de historiadores, periodistas, biógrafos, forenses, analistas de la sociología. Y llega la indiferencia de la familia o su protagonismo determinante. Y la procesión post mortem de rapaces tratando de repartirse el muerto que nada puede repartir porque no hay muerto. Y se invocan memorias-desmemorias, y se celebran exequias a destiempo, y se cuecen leyendas acerca de vidas y muertes posibles, panegíricas unas veces, detractoras las más, indemostrables siempre.

No son los únicos. El músico, el poeta –eran tan jóvenes-, siguen una larga catenaria de rastros materiales perdidos; la voracidad necrófaga exige, sin embargo, demasiadas tumbas imposibles: desde la de aquel primer poeta ciego hasta la de millones de Soldados Desconocidos , pasando por la de Buda, la de Mahoma, la del mismísimo Cristo.

Quedará el intento de sucedáneos físicos en forma de estatuas, monolitos, placas, discursos, congresos…. Y quién sabe, en algún momento la recuperación de un ADN, por medio de tecnologías inmediatas o todavía lejanas en el tiempo, resultado que desencadenará, de nuevo, la larga procesión de revisiones, reelaboraciones, hipótesis. La mayoría de las veces enfrentadas a la otra consecuencia: el legado.

Ellos, los acariciados por los dioses con vientos de inmortalidad, no tenían tiempo de pensar en legados materiales y mucho menos, en despojos. Su trayectoria iba mucho más allá; vivían instalados en esa sed de trascendencia a la que dieron forma desde su imaginación creadora, desde el genio químicamente puro. ¿Acaso hubieran deseado reducir su proyección eterna a un espacio físico limitado? ¿A dos metros cuadrados de tierra cainita? Ellos, los excelsos, necesitaban todo el planeta y aun más allá, exigían llenar de palabras y sonidos la posibilidad infinita del cosmos, adonde, aún imperceptibles, van llegando pequeñas alforjas de vestigios terrestres, nutridas de sonidos y palabras, enviadas en naves sin fronteras que en algún pársec futuro retumbarán en inimaginables galaxias.

Wolfgang Amadeus no tiene sepultura; Federico no tiene sepultura. ¡Eran tan jóvenes! La cal, la tierra, el paso del tiempo disemina sus átomos por el espacio, ese lugar universal que buscaban, que necesitaban, que exigían…, y que ahora poseen.

Que ya poseen, paradójicamente, más allá de cicateros sepulcros, porque los dioses, cuando nació el músico, cuando nació el poeta, habían tocado sus frentes con aliento inmortal.